多日不曾读书，不曾写字，心中惶惶然，每到夕阳西下之时，总觉得又虚度了一天。几天不见，书柜里的书，看起来陌生了许多，手拂过一层层书架，竟不知看哪本为好。目光停处，是角落里那本尘封已久的“书”。
  　　“书”的作者，是我。它其实是一本剪贴本，是我几年来发表的文章。
  　　剪贴本是朋友送我的，厚厚的，若按千字文来计算，足足能贴下近千篇文章。“好好写，贴完了我再送你一本。”朋友对我寄予着珠穆朗玛峰般的厚望。他在剪贴本的封面上写下几个大字：静候花开。那是我的网名，也是我一篇文章的题目，更是他深深的期待。“如果哪天我出书，书名就叫《静候花开》。”无意中我说的话，被他牢记在心。出书的日子，却遥遥无期。
  　　指尖触摸到纸张的柔韧，就触摸到了那一千多个日日夜夜。中遗失的那些洒满阳光的早晨，闪着星光的夜晚，还有那窗前伫立的午后、午夜梦回的凝思都透过指尖传递过来。
  　　读自己的书，仿佛在阅读自己前行的脚印，那深深浅浅的痕迹，此刻竟成了平平仄仄的诗句。它好像另一个我，在的长河里，在这文字组成的尘世里日渐成长。它的成长，艰难中透着一线希望。
  　　文字，指引着我透过万丈红尘搜索着温暖人心的一个个瞬间。隐藏在吵闹背后的，浸润在柴米油盐里的亲情，来自陌生人的温情，那些像树一样，在这片土地上执着生活着的凡人，还有写家乡系列文章过程中的那些震撼和感动……至今读起这些文字，仍有种温暖在氤氲着。这种温暖，像点点繁星，像脉脉月华，点缀着黑夜的苍穹，渐渐照亮了整个世界。
  　　读着自己的书，慢慢地梳理自己，重新审视自己。做不了一棵大树，就做田埂上的一棵狗尾草；做不了一只美丽的蝴蝶，一只蛾子一样可以跳出优美的舞蹈。摆正自己的位置，不好高骛远，有真性情，才会有真快乐。
  　　读书不觉夜已深。突然发觉，读自己的书，其实也是读自己。迷茫的时候，不妨读读自己，从过去那歪歪扭扭的脚印中，你会捡拾很多曾经失落的美好。这些美好，足以让你产生无尽的希望，收拾行装，重新上路。